
"Je mi to líto."
"Tolik mě to mrzí."
"Macu, upřímnou soustrast."
To slýchal ty dny pořád. Každý se snažil vyjádřit, jak ho lituje a jak s ním soucítí a podobné nicneříkající formální řeči, které netoužil slyšet. Nikomu z nich to nemohlo být tak líto, jako jemu. Nikdo nemohl trpět víc, než on. Nedokázal jí pomoct přežít, nedokázal ji zachránit a nedokázal ani chytit vraha, který mu unikl o několik vteřin.
Věděl, že když zná vrahovu identitu, je to nedocenitelný důkaz. Viděl ho tam a věděl, co ho k tomu vedlo. Stačilo ho jen najít. Ale jemu to v ničem neulevilo. Najednou viděl spoustu věcí, co mohl udělat jinak, ať už pro jeho dopadení, nebo pro její přežití. Přičemž to druhé bylo o moc důležitější. Mohl pomoct a neudělal to a vyčítal si to každou minutou víc. I když ho přesvědčovali, že to není pravda. I když ho utěšovali a snažili se přivést na jiné myšlenky. Stejně jim vždycky vše odkýval, aby měl pokoj, a mohl se zase vrátit k sobě a nemít co na práci, kromě nového vzteku a smutku a také vzpomínek, které mu jedna přes druhou mizely a zase se vracely.
Pomalu z nich začínal bláznit. Nechtěl je mít stále před očima, ale proti nim nešlo bojovat. Ani kdyby šlo, nedokázal by to. Ztrácel půdu pod nohama čím dál víc. Tím více, čím déle se nedělo nic.